Caem as cascas claras.
Sobre idéias vagas
Formam amargas marcas.
Elas começam coçar.
E por acima estar,
Não nos mantemos a par
Deste problema haver,
Até extremo prazer
Que é coceira afazer.
Yeste pequeno roer,
Quase quieto, grita.
Branco em preto mostra
Com a pequena crosta.
Não é perigo, porém,
Mas só vergonha vista.
Olá! Retribuindo a visita ao meu blog!
ResponderExcluirParabéns seu blog está massa!
http://ideiaampla.blogspot.com/
Olá Fernando!
ResponderExcluirVim fazer-te uma visita e agradecer pela sua.
Já estou te seguindo e já mandei um recado pelo skoob, aguardo a tua resposta.
Boa Noite!
http://luahmelo.blogspot.com